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No recuerdo sueños
anteriores a la prisa
por encontrar el banquete
Si me incorporo transparente
he aprendido a conservar
mi silueta de lágrima
Perdido el límite y disuelto
el borde, mi encarnado aliento
se desolla y divaga descompuesto
Huésped ingrato del mercado
el canto rodado de mi pesadilla
cobija otra noche su yate varado
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How Old Is an Old Vine?
Fa 1 hora
1 comentari:
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